Creación de las Aves, Remedios Varo. 1957.
Sobre la poesía de Pachón:
“El amor es el gran alquimista de los días; y en las delicadas imágenes de Manuel Pachón, emerge con forma de mujer, de estrella, de laúd, de vendedora de perfumes, de pájaro que canta en nuestro pecho y nos transforma en el árbol o en pajarera.”
Samuel Serrano
AVISO AL ASESINO
No es necesario matar nada,
todo se muere solo.
Sólo hace falta esperar para ver
cómo se destiñe
la piel de las cosas.
El sol con su voz amarilla
susurra sobre el bosque
el canto de la destrucción,
dice de hojas que caen y se pudren,
de viejos árboles que se desploman
cortados por el hacha del tiempo.
Es así como un día
hallamos una armadura
en el fondo del río
y en su interior un cuerpo humano
con su historia de amor,
pero el corazón
y los músculos ya no están,
fueron devorados por el agua y los siglos
sólo los huesos y el relicario
tardarán un poco más en desaparecer.
Los enemigos, los amigos,
los conocidos y los por conocer
todos caerán rápida o lentamente
abatidos por las balas invisibles del reloj.
Si tuvieras la vida suficiente
verías caer New York
morir de sed la catarata,
fundirse el hielo ártico,
la vecina partir en su abrigo de cedro.
Se cree que renacerán las hojas,
habrá nuevos amores
con corazón y sangre palpitante,
se elevarán otras ciudades colosales
tal vez del otro lado de la luna,
otra porción de agua caerá por otro precipicio
y un mar de hielo se volverá a esculpir,
se hará mujer la niña de la casa de al lado…
…pero tú ya no estarás aquí para verlo.
Te habrás ido entre hojas podridas,
colores desteñidos
y apagados susurros de la canción de la vida.
Es inútil matar
como es inútil suicidarse.
Todos se mueren solos.
Todo se muere solo.
FÉNIX
Habitamos el cadáver de un pájaro
y prisioneros contemplamos la noche
a través de sus costillas.
En su cola maltrecha
se mezclan las plumas y la hierba,
el polvo centenario casi ha inutilizado
las articulaciones,
mientras la podredumbre
transita en sus entrañas.
Nosotros, náufragos de este vuelo,
refugiados en el pequeño corazón,
no apagamos el fuego,
salimos a diario a acicalar las alas.
Algún día
expulsaremos al último gusano
y tomaremos vuelo,
nosotros,
ciudadanos del cadáver de un pájaro.
CAJA DE CARTÓN
En una caja de cartón
cabe la poca ropa
cogida a la carrera,
pero no los recuerdos.
En una caja de cartón
cabe la olla salvada del incendio,
pero no cabe el hambre.
En una caja de cartón
caben las fotos viejas,
pero nunca la risa
borrada para siempre
bajo el brillo del arma.
En una caja de cartón
caben muchos objetos,
pero no cabe tanta rabia
tanto dolor
tanto dolor.
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